(Padre Nuestro... que estás en el cielo...)

Se fue un día por la tarde,
con la esperanza aún viva
de que su vida cambiara,
si a eso llamaba... vida.

Víctima de la pobreza
y de la miseria humana,
de la crueldad de la guerra
y de la sangre que emana
de sus entrañas la tierra.

Sus oídos quedaron sordos
por los disparos que oía.
Vió morir seres queridos...
sintió que mil veces moría.

Vivió horrores sin nombre
de una guerra no pedida,
por la ambición de los hombres,
sin importarles su vida.

Sintió que el hambre mordía
hasta sus huesos delgados,
sólo el frío lo cubría
antes de quedar en los brazos
de la muerte que venía.

Sólo la muerte piadosa
de aquel niño se acordó;
refugiado bajo una losa
cuando aterrado miró
que un soldado a su cabeza...
... una bala disparó.

Octubre de 1995